21 de junho. Impossível chegar nessa data e não lembrar de você. O dia que Deus escolheu para que você viesse a este mundo. Depois de Jesus, a pessoa mais importante pra mim. É você e depois os outros. Você, que me carregou durante tanto tempo. Você, que me mostrou como uma pessoa pode ser tão maravilhosa, tão cheia de Deus, tão simples, tão amorosa. Alguém que mesmo sob um sofrimento imenso, uma dor que transcende o entendimento, não perdeu o sorriso lindo e principalmente a fé.
Meu maior orgulho é você. É ver seu nome na minha identidade, na carteira de motorista, na certidão de nascimento. É chegar nos vinte e sete sem ter escutado nada de ruim sobre você, pelo contrário, só coisas boas, histórias bonitas, somente elogios. E o melhor disso tudo, é saber que não é demagogia pelo fato de você não estar mais aqui. É ter a consciência de que você realmente era tudo isso mesmo que dizem.
Quando a saudade começa a transbordar do peito, fico a imaginar como que tudo teria sido mais fácil, mais tranquilo, mais doce, nesses dezesseis anos. Sofri muito. Apanhei demais. Aprendi na marra diversas coisas que, com você, seria na base do carinho, da ternura, da conversa. Guiado pelo amor.
De uma coisa eu tenho plena certeza. Eu não erraria tanto como errei nesses anos todos. Você iria me dar excelentes conselhos, os melhores caminhos, as mais sensatas soluções. Além disso, eu pensaria mil vezes antes de errar conscientemente. Não ia querer te magoar de graça.
Sonho com você as vezes. É a única forma de chamar alguém novamente pela forma mais terna possível: 'Mãe'. E em vez de ficar triste, acordo feliz. O vocativo mãe, ainda que em sonhos, é gostoso demais de dizer. É uma saudade aprazente, apesar de eterna, ainda que imortal.
Não acredito em reencarnação, espíritos vagando, nem nada do tipo. Portanto, não a verei mais. Ah se eu tivesse cinco minutos com você... como eu te abraçaria, te beijaria, acariciaria seu rosto, seus cabelos... queria tanto sentir seu cheirinho de novo, ouvir meu nome por essa voz rouca, cheia de ternura. Ah se eu tivesse...
Obrigado pelos onze anos que passamos juntos. A minha melhor parte veio de você. Ser seu filho é um privilégio. Obrigado Deus, pelo capricho.
Amo você, Jussara.
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Sonho com você as vezes. É a única forma de chamar alguém novamente pela forma mais terna possível: 'Mãe'. E em vez de ficar triste, acordo feliz. O vocativo mãe, ainda que em sonhos, é gostoso demais de dizer. É uma saudade aprazente, apesar de eterna, ainda que imortal.
Não acredito em reencarnação, espíritos vagando, nem nada do tipo. Portanto, não a verei mais. Ah se eu tivesse cinco minutos com você... como eu te abraçaria, te beijaria, acariciaria seu rosto, seus cabelos... queria tanto sentir seu cheirinho de novo, ouvir meu nome por essa voz rouca, cheia de ternura. Ah se eu tivesse...
Obrigado pelos onze anos que passamos juntos. A minha melhor parte veio de você. Ser seu filho é um privilégio. Obrigado Deus, pelo capricho.
Amo você, Jussara.
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Desde a primeira vez que ouvi essa música, ela me fez lembrar de você.
Depois de algum tempo, descobri que Mark Tremonti, o guitarrista da
banda, a fez em homenagem a sua mãe, que também faleceu de câncer. Pois é.
' I sing it while I feel I can't hold on... I sing tonight, 'cause it comforts me... '

